La melancolia de morir en este mundo,
y de vivir sin una ESTÚPIDA razón.
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Ya no nos encontramos: ni en el abrazo
ni en el beso
ni en el sueño
ni en la estación que nos espera.
Ya no nos encontramos: ni en la lluvia que canta
ni en el viento que ruge
ni en la mañana que despierta
ni en la tarde que se esfuma.
Ya no nos encontramos: ni con puntos cardinales bien dispuestos
ni con señales
ni direcciones
bien precisas...
Sucede que sin saber por qué
ni cuándo tu camino y el mío
se extraviaron en la rutina triste de los días.
smoke
Love
Ya no nos encontramos: ni en el abrazo
ni en el beso
ni en el sueño
ni en la estación que nos espera.
Ya no nos encontramos: ni en la lluvia que canta
ni en el viento que ruge
ni en la mañana que despierta
ni en la tarde que se esfuma.
Ya no nos encontramos: ni con puntos cardinales bien dispuestos
ni con señales
ni direcciones
bien precisas...
Sucede que sin saber por qué
ni cuándo tu camino y el mío
se extraviaron en la rutina triste de los días.
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